Рабочий день в морге подходил к концу. Дежурный санитар Петрович разгадывал сканворд, вполглаза наблюдая, как патанатом мыл руки после последнего вскрытия.
- Красивая девка, Петрович! - восклицал тот. - Привезли тут модель нам. Молодая, блондинка. Аж резать было жаль.
- Ром. - перебил он врача. - Посдкажи. Марка сигарет, 7 букв. Вторая "И", шестая "О".
- Винстон. - улыбнулся тот. - Я домой. Пошли покурим?
- Точно! - санитар вписал буквы в клетки сканворда. - Пошли.
Выйдя на крыльцо морга, мужчины молча закурили. В быстро сгущающихся сумерках все ближе сверкали сполохи приближающейся грозы, сопровождаясь раскатами далекого грома.
- Опять могут свет вырубить. - выбрасывая окурок, произнес патанатом.- Ну, я пошел! - протянул он ладонь санитару.
- Давай, Ром. - пожал руку тот. - Привет жене!
Докурив, Петрович проверил замки, сел за свой рабочий стол и, отложив сканворд, достал книгу, в чтение которой погрузился. Со временем строчки в его глазах стали расплываться и санитар задремал.
Разбудил его оглушительный раскат грома. Вокруг было темно, горело лишь аварийное освещение, тускло разгоняя тьму. Скорее почувствовав, чем осязав, он ощутил на себе чей-то взгляд. Подняв глаза на дверь холодильника, санитар увидел за стеклом молодую покойницу. Голая, бледная, мертвая. Страшная. С грубо зашитым швом от лобка до горла. Она стояла в сполохах молний и смотрела на Петровича безжизненным, тяжелым, как дуло пистолета, взглядом. Покойница вдруг подняла руку и с силой ударила ладонью в дверное стекло.Санитар, теряя сознание от ужаса, упал со стула, задев кнопку вызова охраны.
- Инфаркт у него! - объяснял заспанному патанатому полицейский. - Скорая приехала и увезла в реанимацию.А тот с удивлением рассматривал отпечаток женской руки на стерильно чистом стекле двери холодильника.